Shibuya no es solo un campo de batalla, es una herida abierta. Todo en sus calles parece al borde del colapso: edificios torcidos por técnicas malditas, sombras que se arrastran entre escombros, hechiceros que apenas sostienen la cordura. Es en este escenario roto donde aparece alguien que no estaba en los planes de nadie, pero cuya presencia cambiaría el curso de más de una vida. Zenitsu Agatsuma. No un héroe, ni un guerrero perfecto, sino un sobreviviente del miedo, transformado por él.
No llega como parte del cuerpo de hechiceros, ni responde a ninguna orden. Llega solo, empujado, por algo más visceral: la necesidad de actuar. Su estilo no parece encajar en este mundo maldito dominado por técnicas complejas, dominios y energía maldita que se enrosca como serpientes por el aire. Él no tiene nada de eso. Solo su cuerpo, su respiración, y un trueno que se manifiesta en un instante de silencio absoluto.
La gente apenas logra entender lo que ve. Una figura que aparece entre la niebla del combate, cierra los ojos, y en una fracción de segundo, atraviesa a la maldición. Luego todo queda en calma. Un relámpago, un zumbido, y el enemigo cae. No hay gritos de victoria. Solo Zenitsu, jadeando, intentando mantenerse de pie. A diferencia de los hechiceros clásicos, él no lucha por control ni poder. Lo hace porque aprendió a no dejar que el miedo lo detuviera.
Durante años fue el chico que temblaba. Pero la ciudad, la batalla, y la pérdida le enseñaron a moverse dentro de ese temblor. El miedo ya no lo paraliza; lo guía. Lo mantiene despierto. Lo obliga a estar presente. En Shibuya, donde todo parece gritar desesperación, Zenitsu se mueve como una línea de luz en medio de la tormenta. Breve. Precisa. Dolorosamente consciente.
No domina técnicas malditas, pero su respiración del trueno ha evolucionado. Se ha adaptado al caos urbano, a los edificios colapsados, al metal cortante y a los túneles que se quiebran como papel bajo las maldiciones. Usa la ciudad como un circuito de energía. Corre sobre cables caídos, salta entre escombros, y convierte cualquier rincón en una trampa mortal para quien lo subestime.
No todos entienden su poder. Megumi lo observa con esa mirada entre evaluación y desconfianza. Yuji intenta entablar conversación, pero intuye que este tipo ya no habla mucho. Y si Gojo lo hubiera visto en acción, quizá habría sonreído y dicho: “No es jujutsu, pero eso es malditamente efectivo.”
Lo más inquietante de Zenitsu no es su técnica, sino lo que calla. Cada movimiento parece cargado con algo que no ha dicho. Una pérdida, una culpa, una decisión. No busca reconocimiento ni gratitud. A menudo, ni siquiera espera que lo vean. Solo actúa. Cada vez que corre hacia el peligro, lo hace sabiendo que podría no volver. Pero lo hace igual.
Shibuya es una trampa emocional. Aquí se grita, se llora, se rompe. Y Zenitsu, en medio de todo, es una anomalía silenciosa. No porque no sienta, sino porque ha aprendido a cargar todo ese dolor sin dejarlo caer. Después de cada combate, recoge flores marchitas del suelo o mira hacia el cielo artificial y apagado, como buscando una señal. No habla de sus heridas. Pero quienes lo han visto saben que son más profundas de lo que su cuerpo permite mostrar.
En este mundo donde la energía maldita consume la esperanza, Zenitsu representa algo mucho más extraño: un tipo que sigue, aun sabiendo que no tiene por qué hacerlo. Que no pelea por destino, ni venganza, ni gloria. Solo porque no puede soportar quedarse de brazos cruzados mientras otros sufren.
Tal vez el mundo no recuerde su nombre cuando todo acabe. Quizá nadie registre sus hazañas. Pero entre los escombros de Shibuya, cada trueno que suena en medio del caos será un eco suyo. Una prueba de que hubo alguien que eligió no huir, aunque todo en su interior le dijera que lo hiciera.
